potenciometro

assolam-se-lhe as órbitas e encavam-se-lhe as têmporas. transfigurada, sua trajetória pelo percurso inexoravelmente sem curvas do desespero. a imagem, perfeitamente feita de retas, vazios, ausência de cor, a única refletida nos ocos dos olhos.

distantes, não se sabe se a percorrer o ar ou a memória, vestígios sônicos, timbres. seus pavilhões despedaçados, ambos, a ensaiar recomposição, sofregamente, há que escutar. não é preciso alimento, não, não se quer água, quando se tem as vozes dos seus santos pessoais. são eles – sim, explique-se – miudezas em suas imperfeições, unidades cada qual com seu pedaço de afeto. aquele dado por seus iguais é em forma de atmosfera, permeia seu espaço sempre compartilhado e ele não se questiona. é dado, está lá, ninguém fala nisso.

aquele estendido por suas contrapartidas não se aceita de fato, volume que se apresenta e tem peso. não é atmosfera. exige-se que se fale dele. será? tem peso. em sua santidade, não os impedir de fluir é mais importante do que descarregar-se de tais volumes.

delírios de envolver o panteão com toda a potencialidade do universo. de celebrar e entregar-se sem reserva alguma. assim mesmo, servir, suprimir tudo o que é seu, ser o copo mais perfeito para dar de beber. já que não se pode beatificar.

essa não-tão-contrapartida se aproxima, é certo, ela é capaz de tocar o sacro, e até mesmo de, ao assim proceder, não profaná-lo. mas os volumes, estes serão sempre dela. se assim desejar seguir, nem santa nem contra, a deformar-se mais e mais, transtornar-se a si mesma. confundir-se com os volumes. produzi-los, publicá-los. proteger os santos contra eles, não sujar suas epifanias, transformar em código, cifrar: aqui. mais e mais.